Собрать бы в ком отжившие мечты
И бросить в небо – в прозелень и вьюгу,
В иссохшие колодцы высоты,
Встать на крыло, и мчаться птицей – к югу…
Не ждать прилива обморочных грез,
Не облекать в созвучия беззвучье,
Во мрак ползти по нитям майских гроз,
Опутывая звезды по-пучьи…
Глотать дожди, как горькое вино,
И, погребом пропахнув, биться в пене
Кусачих волн, закладывая дно
В набухшие, сиреневые вены…
И восставать свирепостью секвой,
Чтоб, как они, прожить – тысечелетья,
У самых ног подернувшись травой…
Не замечать ни войн, ни лихолетья…
7 декабря 2011 г; 22:04
