Из цикла стихотворений моего пропавшего друга
Вениамина Безрукова.
Покрова на Нерли - покрова на крови,
Все дороженьки прямы и кривы,
Так и шли, как вели, погоди, не реви.
Чёрт возьми, как понять, чем мы живы?
Покрывало Покров со крови да на кровь,-
Не изменишь, и всё недалече,
А когда уже скомкана ломкая бровь,
Откреститься - отмаяться нечем.
Не с тобой Покрова охромела молва,
Забегая вперёд по привычке,
И горчат на губах, тяжелеют слова
И горят человеки, как свечки.
А не с тех ли огней мы стареем быстрей,
Пробираясь путём заокольным,
Отпеваем тихонько своих звонарей,
Проливаем вино в колокольнях.
Забродившее зелье назад не унять, -
Вот когда уже не до приличий,
И гуляет по Родине мать-перемать,
Наш обычай-то больно прилипчив.
А воробышка-слово ,поди-ка, слови.
В этом нам только некуда деться:
Знать замешана крепко земля на крови,
А иначе, чего б ей вертеться?