Отвыкли письма мы писать...
А жизнь долбит нас - не до прозы.
Лежит в линеечку тетрадь,
Стихи подруги- только слезы...
Родная...где ты в том краю?
Как ты жила?...Не дозвонилась...
Письмо последнее прочту,
В котором ты со мной простилась...
Четыре года...где ж, ты, где?
Нить времени струится...вьется...
Ехидничает:- В Караганде...
И вдруг тоскливо оборвется...