В этом году застоялось предзимье,
день ото дня оно невыразимей,
Брейгель нашел было точку отсчета,
ждет конькобежца из-за поворота.
Кисточка белки рисует деревья,
он получает свои озаренья,
двигает белку то дальше, то ближе,
сам же не пишет.
Лишь простокваша осевшего света,
держит в комочках, крошках всё это,
делает тень конькобежца бледнее.
И леденеет.