Я в одиночества прострации,
И крУгом гробовая тишина,
Потоки лживой информации,
И в муках корчится страна.
Беда – вопросы без ответа,
И песни в обществе глухом,
Я, как и все, ночами жду рассвета,
А днём за выпивкой ползком.
Мой город с запахом сортира,
Лицо фасаду выскоблил давно,
Пуста душа, прокурена квартира,
А лучшее давно погребено!