Вечера, вечера...

Вечера, вечера... Кружит голову...Скрипка -
чуть с грустинкой мотив манит Вас в никуда.
На лице заблудились печаль и улыбка.
Жизнь – сквозь пальцы вода, жизнь – сквозь пальцы вода.

Вечер снова зашёл. Весь в индиго и бархате вечер.
Прошептал только Вам:«Поросло все быльём».
Оборвались надежды на скорую встречу,
и струится в бокал забытьё, забытьё.

Вы смешайте его с обжигающей влагой.
Вечер тоже уйдет, как ушедший вчера,
и наполнится грудь приключений отвагой...
Но приходят опять лишь одни вечера.

Вечера, вечера… с ветром тихо беседуют клёны.
А у Вас, как всегда -- не стучится никто на постой.
Что-то масть не легла, но не верьте краплёной колоде,
да и карты краплёны не Вашей судьбой.

Эта скрипка и звуки взъерошили душу.
Всё в угоду слезам и тоске -- бытию…
Только верится Вам (Вы одеты уже по погоде),
что раздастся звонок, возвестивший конец забытью.