Не отыщешь нигде, средь земель и морей,
Ни единой страны, хоть немного похожей на эту:
Ведь в России порой убивали царей,
Убивали царей, и от водки сгорали поэты.
Почему же судьба к нам немилой была?
Самой сладкой из бед нам послав дураков и дороги,
А в России всегда в небесах купола,
В небесах купола, а под ними чернеют остроги.
Как же близко сейчас мы стоим у черты,
Мы болеем хронической болью всегдашнего роста,
А в России везде - как знаменье кресты,
Как знаменье кресты на промокших, убогих погостах.
Наше время уйдёт, утечёт как вода,
Унесётся вперёд незамеченным, ветреным мигом,
Ну а что же теперь? Промолчим, как всегда?
Промолчим, как всегда, как всегда нам отыщется иго...