Есть в Москве, как призрак, домик.
И не каждый видит взор:
Под прикрытьем - будто гомик -
В нём живёт России вор.
Притворяется поэтом.
Из него текут стишата.
И уверенно при этом
Не стишатами грешат там.
Зреея ай-люли малина,
Налилась махровым цветом.
Колокольным кринолином
Озарён мигалки светом.
Суетятся рифмоплёты
И густой плетут плетень.
А над домиком полёты -
Муз шнырянье. Полутень.
Для того, кому всё ясно,
Кто тем боле от сохи,
Есть подарочек - удавка,
Иль отставка -"отдохни!"
Иллюзорное там чудо,
Виртуальная там жизнь!
Бухнуть будет будто Будда
Будоражаще: "Держись!"
Речь и - "пипл" рукоплещет.
И надрывная струна
Зеркалами в мозг нам блещет,
Чтобы рушилась страна.
Где-то дом совсем реальный,
(Может, пару тысяч лье).
Отдых там не виртуальный.
Гарантийно - много лет.
И не призрачный там домик,
И не в рюшечку забор.
В назиданье - Петин томик.
Головной в руках убор.