Обычной своей чередою
Меняют свой лик времена,
Но бредят янтарной листвою
В тетрадях мои письмена.
Смешные в упрямом желанье
Осеннюю даль отворить,
И грустные, как ожиданье
Того, чему больше не быть.
В них волны былого сомкнулись,
В хрустальную сферу вонзив,
Видения зябкие улиц,
Беззвучный осенний прилив.
И сквозь миражи проступая,
И в плоти являясь затем,
В лицо Дева-Осень бросает
Мне мокрый букет хризантем.
- Возьми! Обо мне непрестанно
Ты думаешь ночи и дни;
Тебе я останусь желанной,
Мой милый, скорей приходи!
Ещё не растаяли звуки,
А Девы следа уже нет.
Я к ней протянул свои руки -
Но лишь хризантем белый цвет….
Увижу ль, услышу ли снова?
И сердце, как молот, дробит
Разлуки глухие оковы,
Молчанья тяжёлый гранит.