Дрожаще-горячие, в ноги пекущие трубы.
И вновь спотыкаюсь, со злостью шагая по ним.
Я стала кошмаром. Ведь правда, наивный мой, глупый?
Устал уже слушать мое: « отпусти, не звони!»?
Прости. Не могу контролировать - [ровно, как кашель],
Как северный воздух, который похож на наш ветер.
Ты,
[кажется],
[вроде бы],
[может] привык ко мне даже?
Тогда «не прости», за слова свои редко в ответе.
Тогда я не знаю. Не знаю. Не знаю. Все бесит:
Мое отношение, слезы, попытки и ложь.
Тошнит от любви, от стихов, от тебя и от песен!
Тошнит и все тянет сильнее по самую дрожь!
Все тянет к любви, стихам, к тебе..