Горит звезда в окне раскрытом.
На черном небе облака
Белеют пеленой размытой,
Без содрогания рука
На ветер в мир бросает письма,
Тобой начертанные мне.
Они летят, конец их близко,
Он на морской их ждет волне.
Качает море лист бумажный,
Чернил бледнеет цвет на нём.
Лист, на плаву держась отважно,
С водой воюет как с огнём,
Но, намокая, всё же тонет,
Найдя на дне себе приют.
Размытых слов пред «смертью» стоны
Мне спать спокойно не дают.