Он прочитал мои стихи,
Сказал, что я шизофреничка,
Листая белые странички
Перечислял мои грехи,
В ответ лишь улыбнулась я,
"Ах, дорогой, побойся Бога,
Ты шел сто лет своей дорогой,
А здесь описана моя,
Да и потом, не каждый стих по сути
Отраженье сути,
А пишет сказку человек?
Так что ж он сказкою живет?
Я научилась выбирать
Меж чистотой и всякой мутью,
И наш порочный, грязный век,
Еще , поверь мне, подпоет..."