Без смыла, сюжета и логики.
Хочу туда, чего не видел сам.
Там океан, а может просто море.
Вода – глазам, а ветер – волосам,
Зелёных трав, рассыпанных на поле…
Желаю очутиться в тех местах,
Но нету подходящей ныне роли.
В сгорающих дотла ночных свечах
Зеландия по-прежнему далёка
И остаётся лишь в моих словах.
Когда иду по краю снов глубоких,
Сомнений не приходится держать:
Для красоты, лежат на полках строгих,
Те книги, что невелено читать.
Мечта моя по-прежнему нова,
Но этот том пока мне не узнать,
И каждая загадка – лишь глава.
На глобусе подобных тайн не мало,
Аж кружится немного голова.
А мысли где-то там, за перевалом.
Куда ведёт неясная тропа,
И вороны летают лишь в округе.
В камнях сокрыты прошлого века,
Но этот спутник не являясь другом
Безмолвно точится о здешние ветра.
Напоминая холодом разлуку
И невозможность близлежащих дней
Обнять давно ушедшую подругу.
С годами боль становится слабей,
И в этом ценность памяти короткой,
Но в этом и трагедия людей,
Когда тома не собираем в стопку,
А в печь бросаем, чтобы обогреть
Пустую, охладевшую каморку.
Встаёт вопрос: «А надо ли жалеть?
А были ли виновны в чём-то сами,
Раз нету, в чьих руках, свои согреть?»
И прячась в лесе страхов за слезами,
В признании нуждается одно:
Не все умней становятся с годами.
А счастье, как заветное руно,
К которому неведома дорога,
И мудрости неведомо оно.
Здесь нет Судьбы и нету злого Рока.
Казалось бы, винить других нельзя,
Однако, всё же хочется немного.
Такая непомерная стезя
Рисуется вечерними тенями
Мне кажется добавить уж нельзя,
И всё же почему-то между нами
Молчания холодная стена.
Пытаемся согреть её словами
Пока она ещё не велика,
Пока ещё возможно прикоснуться
К твоей руке, но это всё пока.
От этого мне хочется проснуться,
Не делать тишину истоком лжи,
Но дни бегут, а годы всё тянутся
Признание наружу не спешит,
Являясь для предательства основой.
Такой узор на платье жизни вшит.
Его последствия всегда были суровы
Имён предателей нет смысла называть,
Ведь каждое предательское слово
На преданных поставило печать.
А время ненавязчиво уходит,
События сложнее передать
И прошлое опять себя находит,
Когда уже забудется давно,
Кто где бродил, и где он ныне бродит.
Но это не последнее звено,
Которое людей разъединяет,
Их все писать не выйдет всё равно.
Начну с того, что нас объединяет,
Таких причин, конечно, не одна,
Но люди очень разными бывают:
Познали глубину и недра дна,
Познали широту и узость мира,
А память не оставила следа.
И будучи мишенью для турнира,
В которую копье судьбы летит,
Не всем дано понять ту щедрость пира,
О коем им надежда говорит.
Итак, не кровь людей объединила,
В ней каждый ген на этот раз молчит.
Она людей во многом обвинила,
И многим она многое дала,
Раскрасив время яркостью акрила.
Но склеить судьбы просто не могла,
Ведь даже вместе детство провожая,
Случалось не найти того тепла,
Которое родители внушали.
А это означает, что у нас
Решения не кровь определяет,
А памяти стареющий компас.
Он быстро направления выводит,
Кто дорог нам всё время, каждый час.
И каждый сам решает с кем проводит
То время, что нам больно потерять.
Порою этот выбор с ума сводит.
Решение не так легко принять,
Всегда найдутся те, кого по крови
Обязаны любить и защищать.
Случается отсутствие той воли,
Чтобы сказать: «Тебе не должен я»
Подобный факт – причина новой боли,
Она захлёстывает радостей края.
Прочнее всех из созданных решёток,
Тюрьма для разума, без света, без огня.
Великий ход, он очень прост и ловок:
Вначале человека заточив
В темницу подсознательных уловок
И даже после, дверь уже открыв,
Порог по-прежнему он не переступает.
Так заперли его, освободив.
Смешно и грустно: выхода не знает,
Когда всего-то, нужен один шаг,
Но на него как раз и не хватает
Моральных сил. Тюрьма – сильнейший мрак,
Обнявший чью-то волю крепко-крепко
И не дающий разглядеть тот знак,
Который, без того, бывает редко.
Поэтому свободой дорожа,
На перекрёстках делать выбор метко
И в то же время, нужно не спеша.
От выбранной стратегии зависит
Порою тело, а порой душа.
И каждое мгновение приблизит
Нас к достижению чарующей мечты,
За горизонтом её сердце видит…
Но снова разрушаются мосты.
Ведь у любого в мире человека
Свои причуды и свои черты,
Свои трагедии, а равно и успехи
И это формирует у него
Неповторимость взгляда на те вехи,
Которые Судьба даёт давно.
Неповторимость – где-то нам мешает,
А где-то нет спасений без неё.
Она для взлёта крылья расправляет
И в то же время может утопить.
Когда – чего, лишь общество решает,
Но и его бессмысленно винить.
Ведь если по отдельности - мы личность,
То что уж далее, греха теперь таить,
В толпе уходит частная логичность
И масса индивидов в один час
Теряет всю домашнюю тепличность
И всю мораль убрав с уставших глаз,
Вскрывает подлинные власти и набеги
Сокрытых чувств, свободных в такой час.
Так было год от года, век от века,
Среди которых, только и сдержал,
Дамоклов меч над шеей человека.
Кто рукоять его тогда сжимал,
А равно и клинок такой подвесил,
Был в чём-то прав, но что-то и не знал.
Конечно, страх – одна из многих песен,
Которая заставит танцевать.
Тот ритм ныне каждому известен,
Но разве всегда нужно угрожать?
Ведь даже повинуясь чужой воле
Не перестанут люди наполнять
Средь суеты и недовольства долей
Мечтами и фантазиями денность,
А в жизни только явки и пароли.
И не любой одолевает леность,
Он даже не способен просто встать.
Чтоб место уступить, такую бедность
Всё чаще нам приходится встречать.
Но бедность не финансов, а морали
Её всегда сложней искоренять.
Хоть люди очень многое узнали
В науке, технике побита высота,
В искусстве, творчестве немного заплутали,
Оно пройдет, ведь так было всегда.
Одни и не скрывают своё жало,
Другие пыль пускают на глаза.
В поступках одинаково начало
Желания как две капли воды
Похожи друг на друга, но сигналы
Блокируются линией судьбы.
Которую рисуем на коленках.
В которой обвиняем мы, увы,
И волю случая, и волю наших предков,
И всех, всех, всех, вот только не себя.
К кому-то эти мысли идут редко,
К кому-то чаще подползёт змея,
А страх, мешает жить, не позволяет.
Узнать, хоть ядовита ли она.
Такое поведение бывает.
Одни живут, творя чего хотят,
Никто им это делать не мешает,
Но счастья не приносит им разврат,
И алкоголь уже не так приятен.
И время не спешит идти назад.
А у других, не меньше в жизни пятен.
Они надеются, что правильно живут.
Но этот путь, отнюдь им не приятен.
Они надеются, и что-то очень ждут,
Завидуя свободным и несчастным.
Все крайности затянуты как жгут.
Так ясный день становится ненастным
Благополучно общество всегда,
А по отдельности бывает и ужасным
Текущий день, сплетающий года.
И сколько бы уже не пробежала
В спокойствии мгновений череда,
Снегами прошлое очистить не мечтала,
Есть то, что нас меняет навсегда.
Давно поранив призрачным кинжалом.
Те раны не затянут никогда
Ни травы, ни лекарства и ни время,
Ни крепкий сон, ни мягкая вода,
Стоящая на тумбе у постели.
И груз забот, что тянет вечно вниз,
Тревоги, что порядком надоели,
Толкают сделать шаг за тот карниз,
За коим вся обуглена дорога.
Та слабость уже больше чем каприз.
О многом нужно думать, думать много
И в свете ран так тяжело прощать.
Прощать себя, а может и другого.
Ведь не всегда легко нам забывать.
Запомнив сотворённые обиды,
И те, что приходилось получать
При слепоте стареющей Фемиды.
Великодушие и гордость не друзья,
Ни бык, ни матадор, ни вся коррида
Не терпят компромиссов никогда.
Идут бои за жизнь, идут за славу,
Всегда идёт за что-нибудь борьба.
По окончании хотим услышать: «Браво!»
И гул оваций жаждущей толпы
Не судят победителей лукаво,
Прощают им вчерашние долги
Не щедрости душевной подчиняясь.
Расчёт и заблуждение близки.
Они ролями временно меняясь,
Частицу хаоса привносят в строгий план,
А кажется, что кто-то издеваясь
Намеренно всё делит пополам.
В своих мирах испуганно скрываясь,
Нет времени достойнейшим делам.
И, вроде бы, всем в жизни наслаждаясь,
Иллюзии даруют эту блажь,
Теряемся, назад не возвращаясь.
Все чувства превращаются в мираж,
Когда их сквозь себя не пропускаем,
Твердеет кожа, а снаружи – фальшь.
Сменяется апрель холодным маем,
Но сколько бы за ним не шло тепла,
Покуда эти маски не снимаем
В глазах светло, на лицах только мгла.
Чувствительность скрываем подо льдами
Страх жизни не уходит никогда.
А мысли всё петляют меж горами
Глубин сознания и бездны вечной тьмы
В них нет врага опаснее, чем сами.
Там нет других, стираются все «мы»,
Стираются причины, отговорки,
Порою там теряются умы.
Однако эти бездны столь глубоки,
Что мало, кто спускается туда.
В них те, кто безнадёжно одиноки
А может, обитаема среда
Для тех, кого зовём мы просто «гений»,
Хотя они похожи иногда.
Там солнце стало жертвою затмений
И мало что поможет в тех местах
Избавиться от собственных мучений
Когда мечты – песок в больных руках
И на краю всё тех же снов глубоких
Отчаянье с надеждой на весах.
А веру собирают из осколков
В колодце правды, острые края,
Терзают плоть от истины обломки.
И кажется отравлена земля,
Лишь черви выживают в этой грязи
Скрываемого, тайного себя.
Пустить в огонь дней прожитых тетради
И выжечь все надежды прошлых лет,
Оставив соль от бывшей водной глади.
Но не поможет это дать ответ
За что и почему так получилось,
Где ошибались в молодости лет.
Такие мысли в голове кружились,
Вот жаль ответов нету там ещё.
Возможно, они где-то заблудились.
Когда-нибудь откроется ключом
Та дверь в подвал, под толстым слоем сажи.
Пока свеча, не гонит тьму лучом,
Аукцион готов вести продажу.
В нём каждый день идут свои торги,
Которые напоминают кражу
И кем-то непокрытые долги…
март - июль 2008 г.