Стремительно взрослеет мой декабрь,
почти добравшись до холодной половины.
Он корчит мне пленительные мины,
одушевляя мир, бесхитростен и храбр.
Деревья в тусклом сне бормочут, да всё - мимо.
Что толку в них? Язык их незнаком.
Сверкает снег, и грустным мотыльком
строка единственная вьётся легче дыма.
И, отыскав невидимую брешь,
торопится покинуть тёплый омут,
где я дышу тобой, и по другому
я не смогу, хоть бей меня, хоть режь.