Исповедь пессимиста
Мне кажется, друзьям я стал неинтересен -
Не пью, не ем трефное, не курю,
Мой лексикон без мата сух и пресен,
Когда я о высоком говорю.
Безумствам взвешенный покой предпочитаю,
В колодец я, как прежде, не плюю.
И в снах своих давно уж не летаю
Ни сам, ни с Марга-ри-то-ю
Я не люблю застолье «на природе»,
Я ненавижу жарить шашлыки,
Кебабы, крылышки и нечто в этом роде,
Мне на обочине не в радость пикники.
Иные обожают рестораны,
Где грохот вставить слово не даёт.
Предпочитаю посещать их в дальних странах,
И то лишь, положить съестное в рот.
Мой круг общения теперь – жена, компьютер,
Удел мой – дом, бассейн, прогулка, сад.
Надел с утра привычный серый футер
И в зеркале поймал отсутствующий взгляд.
Не тянет путешествовать в пустыне
На джипе, трактороне, иль пешком.
И лазать по горам, чтоб на вершине
Свалиться замертво бесчувственным мешком.
Я кайфа не ловлю на Мёртвом море,
Пусть, что о нём взахлёб не говорят!
Раз нету жизни в соляном растворе,
Зачем же мне совать в него свой зад?
Когда-то в преферансе был успешен.
А нынче – где висты, где распасы?
На слабых нервах мой азарт замешан,
Хоть я – Телец по звёздам, не Весы.
Живу в глуши, в объятьях пасторали,
Где день на день убийственно похож.
Для грусти место есть и для печали,
Для мелких радостей таких, как я, "святош".
И жизнь свою в раздумьях прожигая,
Я самобичеванием лечусь.
Под хохот громовой недуга – вертухая,
Закрыв глаза, судьбе навстречу мчусь.
март 2008
© Copyright:
Вадим Цивлин, 2011
Свидетельство о публикации №111121208499