Встаёт рассвет, недостаёт зимы,
её красы, чтоб скрыть земные шрамы.
А души ведь бывают столь нежны,
слова нередко им наносят раны.
И долго заживать придётся им,
не излечить их мёдом, но с годами.
Возможно и утихнет боль, кровоточит,
в который раз неразумение меж нами.