Нас погода динамит по-чёрному,
Жить обманом сегодня с руки.
В темноте за душою зашторенной
Не живут лишь теперь дураки.
Кривда высится сахарной глыбою,
Ну а правда похожа на бред.
И,когда я стою перед выбором,
Настоящего выбора нет.
С декабрём нудным плакаться впору мне.
От унылых дождей он раскис.
Закидать бы его помидорами,
Зиму русскую вызвать на бис.
Чтоб нам снегом до лучшего времени
Занесла она слякоть и грязь,
По окошкам чтоб кистью серебряной
Рисовала узорную вязь,
Чтобы крыла шальная метелица
Снежным матом желейную хмарь...
Дворник Митрич-сосед мой по лестнице
Раскурил свой АСТРАльный чинарь.
Он в угоду погодной истерике
Поменял БСЛ*на метлу
И к неведомым грёбанным веникам
Посылает тягучую мглу.
Он про зиму пикантным известием
Поделиться с прохожими рад:
Мол,вступал с той холодною бестией
В очень близкий интимный контакт.
Он хрипит,что мир полон страдальцами,
Чей удел лишь считать барыши,
Что давно уже нужно заняться мне
Генеральной уборкой души:
"Ты истёртой метёлкою совести
Из Неё нечистоты гони,
Выметай все смердящие подлости,
Всю замшело-тоскливую гниль."
Я в ответ улыбаюсь сконфуженно.
В горле слёзы и горечь вины.
Знаю:Митрич немного контуженный
Возвратился с афганской войны.
Только он к покаянию тянется
И молчаньем его не смутишь,
Разбудить в сером мире пытается
Гробовую дремотную тишь:
"Мне казалось,что выбора не было,
На войне той закон был таков:
Там враги,жаждой мести ослеплены,
Нет там женщин,детей,стариков...
Жизнь по курсу не мерили центами,
(Ей цена там хрен целых и треть)
Но долги мы платили с процентами
По счетам:кровь за кровь,смерть за смерть.
Где бы взять на земле это снадобье,
Чтобы ненависть вылечить вдруг?
Кишлаки накрывали мы ГРАДами*,
Замыкая тот адовый круг.
Смерть гуляла с ухмылкою мерзкою
Там средь кровью помеченных скал...
У войны,Серый,личико зверское,
У войны сатанинский оскал.
Часто вижу я сны тёмно-красные...
Видно,скоро держать мне ответ
За ту кровь,что пролили напрасно мы
За державу,которой уж нет.
Может снится,а может быть,спятил я-
Наяву вижу чёрную быль,
Как встречают солдатские матери
Груз"двухсотый"-из цинка гробы.
Не ходок по церквам и мечетям я.
Жить приятнее с чёрной тоской.
Адским пламенем в сердце помеченный
Я нигде не найду свой покой.
Ну,а так...человечек я скромненький.
И плевать я хотел на все сны,
Но хочу всё ж,чтоб помнили подвиги
И позор той забытой войны.
Ты прости,что достал разговорами.
Молчалив я обычно и тих...
Слушай,Серый,а было бы здорово,
Коль черкнёшь ты про это свой стих!"
Вновь в ответ улыбаюсь сконфуженно:
"Я же так...для души...не поэт."
"Да,ты прав-мы людишки ненужные..
Ну,на"нет"и суда,значит,нет!"
Помолчал в ожидании вежливом
И сказал вдруг,как шилом прошил:
"Для души ты писюкаешь,ежели,
Для неё,для родной и пиши!"
И,взглянув в свои дали астральные,
На прощание выдал прогноз:
"Звёзды в серости выжгли проталины,
Звезданёт,значит,скоро мороз!"
БСЛ-большая совковая лопата.
"ГРАД"-Реактивная система залпового огня.
Фото из интернета