Я – гитара.
Мои чуткие звонкие струны хранят пальцев нежную дрожь
И вибрируют, как провода, от касанья кругов перебора.
И я чувствую скрытую боль, как под сердце вонзается нож,
И я – верное средство от боли сердечной в ночи разговора.
Я – гитара.
Моя старая дека пропитана дымом далёких костров,
Крепкой бранью мужской под ядрёный стакан самогона.
Я впитала до края, как губка, мелодию яростных слов,
Не предам и не выдам, солгав, я фальшивого тона.
Я – гитара.
Мой израненный гриф – словно штык в рукопашном бою.
Капли крови бордовой неслышно стекают на мёрзлую землю.
Я всем телом надрывно играю, я криком охрипшим пою,
А потом замолкаю, как всхлипам в страдании внемлю.
Я – гитара.
Я свидетель любовных признаний, источник ночных серенад,
Моя форма изящна, как стройное, крепкое женское тело.
И я – чувства живой камертон, и я – всадник житейских баллад,
Я – последняя искра доверья, когда всё бесследно сгорело…
Я – гитара.
_____________