Входные двери его небольшого деревянного дома выходили на улицу...
Над дверьми висело наскоро прибитое нечто, напоминающее козырек...
Он защищал Его от дождя, снега и зноя...
Соседи, проходившие по улице, сначала жалели Его, потому, что он высиживал у дверей целые дни, при любой погоде...
Всегда в одном и том же пиджаке, без головного убора...
Он был одиноким...
По воскресеньям его навещал сын...
Он сидел и ждал сына на неизменном месте и в будние дни...
Он сидел на своем стуле при всех погодах...
Прохожие постепенно привыкли к Его образу...
Образу одинокого, ожидающего сына, старика...
Раньше они подходили, здоровались, угощали конфетой или фруктами...
Со временем просто кивали: мол "здрасьте", и проходили мимо...
Он был атрибутом "местного колорита"...
Однажды его не стало...
Стул пустовал день...
У прохожих это не прошло незамеченным, но пока решили не реагировать...
Мало ли?
Он же не "клялся" над текстом Конституции караулить их улицу...
Стул пустовал второй день...
Прохожие забеспокоились...
А, вдруг?
Одинокий ведь...
На третий день соседи решили постучаться к Нему в дверь...
Никто не отозвался...
Толкнули дверь...Она открылась...
Он лежал почти у порога...Лицом к полу...В пиджаке...Он умер...
Так и не добравшись до своего стула...
Собрались соседи...
В его бумагах нашли адрес сына...
Сообщили...
Похоронили скромно...
А стул остался у порога...
Пустой...
Никто не отважился убрать его оттуда...
Как будто Его тень все еще выжидала воскресного сына...
Бывают воскресные сыновья...
Бывают же воскресные папы, каким Он сам был...