Из цикла стихов моего пропавшего друга
Вениамина Безрукова
О, как же ты долго, мучительно, зрело,
округлое, доброе, тёплое тело,
в трудах первородных от века до века
о, как это тяжко - творить Человека.
Лепить и лепить его когтем и бивнем,
травою и камнем, и магмой, и ливнем,
и дух закаляя железом калёным,
испытывать после водою солёной.
Пока в миллионном каком-то наброске
из тьмы поколений проглянет неброско,
пройдя сквозь неведомый чет или нечет
живая гармония противоречий.
Ответ на загадки, мечты и сарказм,
и как это всё умещается разом!
И образ, и плоть, и межзвёздная темень,
туда, под косматое слабое темя.
Зачем на изгибах вселенских излучин
зачат этот странный, да странный ли случай,
кладущий планету себе в изголовье.
Куда он нацелен? И чьё он подобье?..