Гляжу на чистый лист, о чем стихи
писать, когда сюжеты ищешь тщетно?
А на дворе горланят петухи,
Хоть час отнюдь совсем не предрассветный.
Обычный день. И солнце за окном.
И ласточки под крышею щебечут.
И кровь в висках стучит, как метроном,
И лба массаж нисколечко не лечит.
По полустанкам мысли разбрелись,
не собираясь к общему вокзалу...
И взгляд напрасно твой стремится ввысь,
знать, время созиданья не настало.
Вот так проходит жизнь. И не поймешь,
зачем нам бог вручил её на время?
И новый на вчерашний день похож,
И те же нерешенные проблемы.
И я сижу с судьбой к плечу плечом,
мечты неисполнимые лелея.
И вновь стихи слагаю ни о чем,
и ни о чем, как будто, не жалея.
Мой друг! Давай, с тобой поговорим,
признайся, что сейчас тебя волнует?
Ведь мы пока немножечко творим,
хоть нам и не пропели аллилуйю.
О чем мечтаешь в сей конкретный час,
забыв о передрягах и проблемах,
когда костер надежды не погас,
когда еще решаем теоремы?
Неужто тоже тупо в лист глядишь,
пытаясь сотворить сегодня нечто?
И по бумаге ручкою скрипишь,
В стремленье написать о чем-то вечном?
Ты ручку брось и срочно позвони,
и отдадим мы дань с тобой природе.
Смотри, какие ласковые дни,
А жизнь-то потихонечку проходит!
Ведь всюду солнце, воздух и любовь,
И каждая травинка счастьем дышит...
А то, что не допишем мы с тобой,
Пусть кто-нибудь другой за нас допишет.