Пиши поэт, пиши стихи,
какими ни были они.
Хоть день, хоть ночь пиши,
свободно мысли и дыши.
Над каждой строчкою своей
лети с рифмою быстрей.
По черно-белым словам
сотки форму стихам.
Размер выбери любой,
твой талант всегда с тобой,
он в сердце и душе,
твори, Творец, на вышине.
И низость презирай,
она твоя слуга,
но знай, муза не терпит конкуренции
и может не дать кореспонденции,
когда нужна она вот-вот,
играет музыкант без нот?
Себя не мучай, не спеши,
подумай лучше и пиши,
как ни писал еще поэт
в свои семнадцать добрых лет,
как ни играл тот музыкант,
который сам себе талант.
Пиши, ты - царь, ты – Бог, творец,
пусть муза даст тебе венец,
и вдохновенье прилетит,
тогда мир лира удивит,
и все узнают о творце
в золотолиственном венце.
Но слава будет и уйдет,
а жизнь широкая течет.
Забудет твою лиру свет,
забудут и тебя, поэт.
Ты постареешь, но поймешь,
что слава, лесть – всего лишь ложь
и будешь жить, писать стихи,
какими ни были они.
Ведь не писать тебе нельзя,
ведь ты – поэт, и знаю я
какие у тебя мечты,
в чем смысл жизни видишь ты,
зачем сидишь хоть ночь, хоть день
и почему писать не лень.
Все музы помнят о тебе,
что ты – поэт на высоте.
И после смерти все они
положат златые венки…