* * *
Нашим любимым
Дождливый день идёт на слом,
Оставив шум воды по крыше –
Оправой снов,
Того, кто спит и рядом дышит...
ПРОЩАЛЬНОЕ
Петухи прокричали, в сто глоток, рассвет,
Чистый день из колодца нам вылился в кварту.
И меня уже нет,
Я уехал - пылится дорожный просвет...
С петухами вернусь через тысячу лет,
К Дню рождения, в марте...
ПОЗДНЯЯ ВЕСНА В ГОРОДЕ
Весна, не хуже дворников-таджиков,
Убрала с улиц снег -
И, странно, вышло даже подешевле,
Да и потише – без шарканий лопат
По мокрому щербатому асфальту,
Без криков Азии так рано -
Еще до местных петухов...
По южной экспозиции горы
Тепло проело снег и мокрая земля,
Похожа на кладбищенский суглинок,
Тихонечко к подножью потянула.
Была б гора на курьих ножках –
То подставляла бы холодные бока
Теплеющему, пополудни, солнцу,
Переступая, вслед, затёкшими ногами –
И стаяла бы вся, хоть за неделю.
Ан – нет, стоит, пригвозджена навечно,
Антеннами к истлевшему погосту,
Где мы живём с тобой и умираем,
Название, которому - наш Город...
А имя той горы – Телеголгофа,
А псевдоним – Мишенная гора.
СИРЕНЬ
Искупай лицо в сирени...
В лиловатой светлой пене
Первых взрослых впечатлений,
Ах ты – зелень, зелень, зелень –
Лета зелень ...
При прощаньи, на крыльце,
Искупай лицо в лице.
Пусть, в испуге нашей тени,
Пляшут крестики сирени,
Гаснут крестики сирени –
В теплых лужах летней лени...
ИНДЕКСЫ
Привычный ряд коротких чисел...
Доходит смысл забытых писем.
ПОПЫТКА НАПИСАНИЯ АВТОПОРТРЕТА
Раз в неделю,
В две недели –
Дядька пишет акварели...
Не влюбленный,
Не опасный –
Пишет маслом...
* * *
Поверь в печаль,
Как я – в любовь...
Найди и ей немного места –
Покуда мир скулит щенком,
Подкинутым к двери подъезда...
Лишь отмолись – простудой снов,
Отгородись – врага невестой.
ВЕТЕР
Я – ветер,
Я – ветер скитаний...
Несу Вам прохладу сбежавшего мая
Дырявым лукошком. Когтями желаний -
Листы вырываю из книжных подмышек,
Как старый котяра приходует мышек.
Обрывки стихов я бросаю по свету,
Себе, оставляя (как «в память» – вериги),
Лишь цоколь обложки,
Лесною печалью, написанной книги,
Придуманной летом, притом – понарошку...
Хотите со мной голышом искупаться -
Ведь шляюсь без дела?
Ольховою ложкой
Звенящего тела
Помешивать взвеси –
Стакана болотного крепкого чаю,
В озерах печали,
Где давят столбы архимедовых пальцев
Не только на яйца...
.....................
Вам – ветры шальные, мечтать, не мешают?
* * *
Екатерине Чаусовой
Ну, кому мы ещё нужны?
Дочерям, да – ревнивым жёнам...
Вот бы - выпросить тишины,
У синиц, за стеклом оконным...
ЛЕТНИЕ ДОЖДИ
Лилианне Сашиной
Чересполосицу дождей,
Что доминантой летней гаммы,
Ты – полюби.
Или – испей.
Запомни.
И продли - стихами.
Пусть, удивлением на лицах -
Четыре мокрые страницы...
ИМЯ НА ПЕСКЕ
Наталье Алдохиной
Раньше – мог, теперь – смогу? -
Начертить родное имя,
На песчаном берегу?
Пусть лишь чайки видят диво –
До ближайшего прилива...
ЖЕЛАНИЕ
Гаэлине
И лебеда, и молочай,
И горькое ambre полыни -
У тех дорог;
В тех далях синих –
Курганов древняя печаль...
Тебя бы встретить, невзначай...
СВЕТ С ОКНА
Махинур
Там, где Тихая Сосна -
Скоро вызырнет луна,
Скальпом нежного омлета,
И наступит вечер лета,
И польется свет с окна...
И свет с окна -
Потупит взор
На сетчатый, оград, узор,
Одутловатость одуванчиков,
Уже – с одышкой;
Кинет взгляд
На зелень штыковых лопат
Всех лопухов и лопушат -
Шеренгой подзаборных мальчиков
(Которых, прототипы, спят).
....................
И, золой,
постепенно,
остынет –
Полинялое
поле
полыни...
ПУСТЫЕ МЫСЛИ
Коту Ваське
Мне снился дождь,
Смывающий печали...
В приблудного, но – нежного, котяры,
Что к грусти глух,
Глаза уснули, обострился слух,
Не верит, что птенцы повырастали,
Ему бы - одного иль двух...
И жаль - не вешают медалей,
За ловлю мух.
В палитре блюдечка белеет молоко.
Пустые мысли – тополиный пух...
Дождливой ночью дышится легко...
ПРИМЕТЫ
Веришь в приметы?
Их обольщение, как – обещание...
А многоточье дождливого лета –
Всё же - прощанием...
ЛЕНЬ
Пеленой
занавешен
день –
Задождило,
в квадрат
оконца.
И
баюкает
тело
лень
В
ожиданьи
чекушки
солнца...
ШАМБАЛА
В Моей Стране
Количество закоренелых романтиков
Меньше количества закоренелых холостяков...
Среди людей пишущих разве пропорция не
Смещается в сторону «значительно выше»?
И, разве, ты сам – не таков?
Ведь по-прежнему,
Сны свои, пишешь и пишешь...
В, которых, в привычной полыни,
Не лета дождливый каприз
Ты видишь, в сырой паутине,
Лишь – грацию ёлочек в инее,
Верхушками вниз.
В стихии стиха, как в лесу поседелом,
Ты ищешь и ищешь пропавшую Шамбалу,
Где, лист подорожника, телом,
В зеленую камбалу...
Май - сентябрь 2011 г.