Н е пишу я давно о любви,
Е два только коснусь бумаги,
П онимаю напрасны потуги мои,
И сполненью не хватит отваги.
Ш аг бессмысленный, в горле ком,
У неслась любовь, что ж аукать,
Я признаюсь себе только в том,
С лишком гордая, чтобы заплакать.
Т ыщи слов не заменят поступок,
И ной истины просто нет.
Х рани Бог, как хрустальный кубок,
О диноких и любящих свет.
В едь стихи о любви- это слепок души,
О дин шаг здесь всегда до смешного,
Л ожь себе, оправданья всегда хороши,
Ю ркой змейкой скользнут по былому.
Б еспредельная сила любви,
В ина это иль благо, кто знает,
Из неё как добро, так и зло прорастает,
Но себя ни за что не вини.