Порой бредёшь
средь зимней тишины
Дорогой,
до уныния знакомой.
Всё те ж поля
окрестные видны,
Всё та ж церквушка
смотрит из-за дома,
Всё тот же снег,
пустынный и густой,
И кажется,
что целый мир завален
Снегами,
как надгробною плитой,
От октября
до самых
до проталин.
Над головою
слышишь вороньё,
Но голоса
безрадостны и глухи -
Не по сердцу
им зимнее житьё.
Нет певчих птиц,
пропало комарьё,
И до весны
в щелях уснули мухи.
Просвета нет.
Ни в небе, ни в судьбе,
И хочется
душе живого слова.
И Слово
вдруг является тебе
воробушком обычным
на столбе
иль ягодкой
шиповника лесного.