Из цикла стихов моего пропавшего друга
Вениамина Безрукова.
Приходят с дальних окраин
писем известия,
и в доме, как что-то украли,
хоть всё-то на месте.
Земля от копыт рябая,
пылью восток обложен,
но меч обнажать негоже,
доколе не погибаем.
волки остервенелые
близко идут к жилью,
быть ему, зверю, стреляным -
сытым быть воронью.
Бабы, влача узлы,
вспотевши уходят в колос.
В дружбе клянутся послы
все в один голос.
Сами поводят глазами,-
меряют наши шеи,
ладно, и мы с усами,
вот ужо вам, кащеи!
Валится в чащу птица,
рябью покрылся плёс,
дозорный уж не проспится –
зарублен в ногах берёз.
Кони пригорок месят,
ступая след в след,
Весело вспыхнут веси,
утром едва рассвет
очертит потные спины,
красный плеснёт огонь.
И голову вскинув,
сквозь жёлтые зубы
расхохочется конь
сытый.
Скоро ли гром
спрячется в тучах грустных?
Вот она за бугром
Родина русых.