Не будет уже как прежде,
миру суть не будет видна,
и рассвет, что с утра забрезжит,
будет с почерком декабря.
Прошлогоднего. Навсегда.
И я бьюсь, разбиваясь в кровь,
то о мысли свои, то о сны,
за них не возьмут серебра,
я не чувствую – нет вины,
только тень куполов без дна.
По утру расплачется звон,
отражаясь в холодной воде,
я иду с четырёх сторон,
я иду и молчу о себе,
и молчит обо мне вода.
Где-то между небом и мной,
неизбежность угла легла,
за изгибом его теперь,
цель размыта и неясна,
веки режет стеклом роса.
Я молчу о себе в тишине
и молчит обо мне она.
Ты поёшь о такой весне,
о такой весне, где одна,
без вины где, моя вина…
16.12.11