Бесчувственный, как самый сухой клён,
потерянный,
как на тротуаре
след,
я плыл бы себе
да плыл по тебе
днём,
я звал бы тебя
да звал бы в ночи,
Свет.
Я ждал бы весны,
а может, вестей
ждал,
глядел бы окрест
и видел бы всё
кресты.
Я всё бы горел
и воском бы тёк
в зал
во имя чужой,
неведомой мне
звезды.
И вышел бы весь,
как розовый свет,
в щель,
в вечерней заре растаял,
дотла сгорев...
Когда б не испил
объятий и слов
хмель,
когда б не гадал
на даму свою
треф.
1998