Когда непросто думать о хорошем,
и несвобода жмёт, и тянет к краю,
твоя рука мне волосы ерошит –
и я под ней мгновенно замираю.
Как я ни хорохорься, как ни сетуй,
а всё чужое – каравай и сани...
Но у твоей руки свои беседы
с поникшими моими волосами.
Она их гладит, шепчет: «Тише, тише!»
Она их треплет нежно и безжалостно.
Она им говорит: «Мои! Мои же?»
И волосы, конечно, соглашаются.
16 декабря 2011