Из цикла стихов моего пропавшего друга
Вениамина Безрукова.
Да было ли в чём усомниться?
Ликуя, страдая, любя,
прекрасные разные лица
везде окружали тебя.
Простая и ясная речь,
улыбка и тайна молчанья,
походка, касание плеч, -
всё зримо и всё изначально.
А в камне, а в имени-отчестве
любого, кого не спроси,
звучанье пресветлого зодчества,
таинственный слепок Руси.
Лесной, травяной и покосной,
хоть в сказке, а хоть наяву,
от светлых церквей до погостов
раскинутой в синеву.
Здесь, словно продетые сквозь,
заботливо и втихомолку
бытуют «небось» да «авось»,
как вечные нитка с иголкой.
А дальние кличи и плачи
и то, что сегодня окрест, -
всё помнит, всё может означить
живой и мятущийся жест.
И в нём-то, в обыденном жесте,
что в чём-то совсем не простой,
проглянет величие места
над всей временнОй суетой.
Добро не сидит на печи,
и сила велика не дремлет,
рубаху не рви, не кричи,
живи, исповедуя землю.