Мой город в заторах, в развале границ,
как старая книга без первых страниц.
И жалко мне выпустить книгу из рук,
и прочитать её всю недосуг...
В богатой обложке, обрез золотой -
но время безжалостно... и под рукой
то капельки крови, то ржавые пятна,
и строчки текут еле слышно,невнятно.
Эпохи, столетья, мгновенья текут,
и как мне в текучке найти свой приют..?