Светает поздно в гуще ноября.
День путается, словно в сне бредовом.
Глядишь – уже наклюнулась заря
Над городом, простывшим и бедовым.
Позолотела улиц суета,
И все-таки чего-то не хватает…
Куда уходят мертвые? Куда
Друзья, еще живые, убредают?
И все, по одному спеша куда-то,
Мы тянем тело на горбу души.
Но, Господи, зачем Твои закаты
Так неправдоподобно хороши?