Мышь лежит, как Иона, во чреве кота,
сладко спящего в брюхе всеядного дома,
где вокруг безраздельно царит пустота,
как в ларьке на углу после кражи со взломом,
где лэптоп еле виден сквозь дым папирос,
горьковатых на вкус из-за их дешевизны.
Даже гуглу не ведом ответ на вопрос
о загадочном смысле проглоченной жизни.
День куда-то сбежал - ни забот, ни хлопот.
Утро вечера, как ни крути, мудренее,
только бьёшься о стену, как рыба об лёд,
из-за грусти, достигшей давно апогея.
Ловишь в памяти отблески прожитых лет,
полустёршихся лиц, уничтоженных файлов.
Ловишь кайф... но лишь выйдя из тени на свет,
молодой Александр укротил Буцефала.
Мимолётное счастье - вода в решете.
Строишь планы, а время, как водится, вышло.
В чреве ночи лежишь, как Иона в ките,
и пытаешься выйти на связь со Всевышним.