Из цикла стихов моего пропавшего друга
Вениамина Безрукова.
Понять, как будто вынуть иглу,
что жжёт висок,-
что купол неба выгнут,
а жребий так высок,
и надо прикоснуться
к тому, чего и нет,
помедлить и очнуться
от суеты сует.
Понять, как будто вспомнить,
чем жил, чем жизнь жива,
и с губ сойдут простые хорошие слова:
про те дома из брёвен, про женщину в окне,
про то, как хмурят брови с собой наедине.
Неспешно, чтоб высоко ходили голоса
в ползвука, - про осоку, про воды, про леса,
где хмурый лось глядится из чащи в синеву,
где облако и птица торжественно плывут.
Про путь совсем не ближний, где ночью осиян
упал и берег лижет ледовый океан,
горбатые коренья, изменчив цвет листа…
И вечность на мгновенье понятна и проста.