Всё, что нужно сказать, умирает – с мечтами твоими,
всё, что есть в голове, исчезает задолго до вздоха.
Так смешно – ненавидишь всё то же проклятое имя,
и кричишь в безразличность сети, что тебе очень плохо…
Настроение – ноль.
Адекватности – нет.
Только глюки
шелестят в голове, как притихшие хитрые змеи,
сладким ядом на сердце рисуют такие рисунки,
что тебе просто страшно.
Ты – так, как они, - не умеешь.
…
…Страшно. Странно. Темно.
Пустота. Неуверенность.
Глюки…
Этот сонный декабрь не выдаст – ни снегом, ни вздохом…
…
Многоточием в сотни страниц прокричишь слово «суки!!!»
…
…А под утро свернёшься в клубок, прошипев просто «по…»
(17-18.12.11.)