Люди пишут стихи о любви,
Словно тем на земле не осталось.
Сквозь – любовные эти стихи,
Сквозь – любовь, расставание, жалость.
Словно не о чем больше сказать:
Повстречались, влюбились, расстались.
О! Осталось лишь стих написать,
Чтобы все, прочитав, разрыдались.
И всем пишущим эти стихи
Дела нет, что в далёкой пустыне
От жары умирают зверьки.
Эту тему никто не поднимет.
Я сказал себе: «Хватит!» и взял
Свой блокнот со стихами я в руки.
И ещё пару раз я сказал:
«Вырву всё о любви и разлуке».
Но, когда собирался порвать,
Посмотрел я в блокнот и подумал,
Что останется листиков пять
Из двухсот, что я вырвать надумал.
Вот такое вот чувство – любовь.
И любым можешь быть ты поэтом,
Но напишешь о ней вновь и вновь
И себя, вдруг, поймаешь на этом.
Потому, что нежданно она
Подкрадётся немыми шагами
И, лишив всех здорового сна,
Говорить нас заставит стихами.
Я не знаю, какой на земле
Первый стих был написан поэтом.
Но, поверьте, пожалуйста, мне –
О любви он и только об этом.