Причудливы твои стихи, замысловаты фразы,
А я ращу свои цветы из почвы несуразной…
Беру бесцветный карандаш, рисую шрам на лилиях
И приложив листок к губам, ты разукрасишь линии…
Вернись, нет сил, внушать, что без тебя живу,
Бумажные цветы всё тянутся к огню в камине…
Я помню хвои лес, июнь и шёпот – «сберегу…»
Ты даровала мне меня, расплавив вечный иней…
Когда я жизнь метал – бесцветные лоскутья!..
Ты написала – «тише… у меня окно, за ним огни,
Дороги, перепутья… мы… но между нами прутья…»
На что я закрывал глаза и был с тобою до зари…
А ты всё не могла уснуть и вновь заваривала кофе,
Пила, шептала – «подожди, ещё совсем чуть-чуть…»
А у самой дрожало веко, и замирала грудь на вздохе…
Ты всё смотрела на огни, боясь мой сон спугнуть…
16.12.11