Серый день опустился на старые крыши домов.
Постелив под себя грязный воздух и крик воронья.
Спит ученый, устав от вранья запыленных томов,
Сочиняя другой, где как мыслит, не будет вранья.
Как Обводный канал, извалявший в мазуте свой мех,
Серый день бросил взгляд на людскую толпу, невзначай.
Люди шли на работу: кто в грязный замызганный цех.
Кто за письменный стол, чтоб вести разговоры под чай.
Завернув тело в смог, что над Городом спит много лет.
И стряхнув пыль с ресниц, на стоявший у дома плакат,
Он единственный знал: жизнь всегда превращается в бред,
Если скучный рассвет, переходит в унылый закат.
89
