Под звуки пряные оттенков и цветов,
творит камыш болотный праздник пуха.
Я вижу в облаках поющее лицо -
за пышной бакенбардой - призрачное ухо!
Взметнуть бы ввысь на юрких крыльях сквозняка,
хоть в сновидениях по комнате летаю.
Лелеит смолоду, но выше потолка
судьба меня, увы, не поднимает.
И холит беззащитную, как мать дитя,
скрывая, очевидность зла от глаз ребёнка,
подбрасывает, ловит, вроде бы шутя,
но наготове бинтик и зелёнка.
Притягивает тайна душу, как магнит.
В один из дней сбегу от пристальной опеки,
спешит, спешит ко мне божественный пиит:
«Я Вас любил», - звучит в тиши библиотеки.
И в этот миг любой мне подвиг по плечу.
Какая, право, мука жить единым хлебом.
Но что это? Смотрите,неужели я лечу?
Вокруг меня прохлада болдинского неба.