Я не пойму ваш чёртов джаз,
он узаконил аритмию.
Дрожащий пальчик как прижать
к губам любимым?
Фортепиано на дыбы,
у седока - крыла, не руки.
и, - пули скачут, стало быть,
из недр всклокоченных, - не звуки.
И вся мирская суета
молчит под музыкой пролитой.
И неразумная звезда
к вспотевшей лысине прилипла.
И я его уже люблю.
Он - избивает барабаны.
За что меня ваш чёртов блюз,
уже убитую, так ранит?
И грузной женщине слабо
с той волоокостью - не соло.
И если есть на свете Бог,
то у него такой же голос.