Из цикла НЕПРАВИЛЬНЫЕ СТИХИ.
Не интересно, ЧТО вы пишете,
ибо всё уже раньше сказано,
мне интересно, КАК вы пишете,
какими общими словами-фразами
акцентируетесь на том, что было и
отображаете то, что есть,
как проявляете самцами-гориллами
к женскому полу интерес.
Или с разворотом на полоборота,
если вы женщина на все сто,
не попадаете в переплёты
из-за рябого коня в пальто;
или в социуме шершавом
не забываете быть человеком
и помогаете вместо Минздрава
жаждущим ласки и просто калекам.
Мне интересно, КАК вы слышите,
ушами или напрягая извилины,
не призывая на помощь Всевышнего
при обессоливании и при бессилии;
многие дуют в дудки по нотам,
мало способных создать мелодию –
и жизнь проходит по общему счёту
с равным расстоянием между годами.
Всё по ранжиру и ничего нового,
всё вокруг серо или всё – благодать,
и только где-то кричит взволнованно
тот, кому нечего дать и взять...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Из цикла НЕПРАВИЛЬНЫЕ СТИХИ.
Побродить по солнцу, что ли,
не помятому пока
откровениями боли
от сарказмов мужика –
не в галошах, не в ботфортах,
не в скафандре – просто так,
гулко хлопая аортой
сытым или натощак;
и ступни себе повыжечь,
для чего они, ступни,
всё равно сбежать от выжиг
в благонравственные дни
не сумею в гневной плазме
всеземного бытия,
утомлённого маразмом
от насущного вранья.
Поброжу, чего мне стоит,
всё равно сижу без дел –
смоляною берестою
мой задаток отгорел;
расплатился я с долгами,
сам способен дать взаймы,
но, конечно, не деньгами
из дырявенькой сумы –
Словом едким или бодрым,
ненавязчиво сухим...
Нынче синтаксис ободран,
просто пишутся стихи –
то ль кого пугает Аспид,
то ли с топором Прокруст –
освежёванное наспех,
Слово тонет в море чувств...
Как говаривает «гений»
из непризнанных пока,
простота – надёжный веник
для поэта и щенка,
хочешь жить – умей вертеться,
утверждаясь в пустоте,
где не полыхает сердце
ярче солнца на листе.
Странный мир правдоподобья,
выдуманных аксиом,
сам ложится под надгробье,
обрекается на слом
и, броди по солнцу пешим
или вовсе не броди,
есть вердикт: поэт, ты грешен
тем,что прочих впереди!
«»»»»»»»»»»»»»»»
Из цикла НЕПРАВИЛЬНЫЕ СТИХИ,
В связи с деградацией общества в целом, в связи с оглуплением электората
хотелось бы Родину переделать по-настоящему, не предвзято.
И возродить меценатство былое вроде Строганова и Третьякова,
и чтоб олигархи вертелись юлою, отдавая излишки детям и вдовам.
Но это утопия, пустословье, не Слово порохом для революции
и, видимо, вредное для здоровья, словно костёр для Сцеволы Муция...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Из цикла НЕПРАВИЛЬНЫЕ СТИХИ.
Зуд в мозгах у меня, зуд, чего ты сердишься, человек, зачем тебе затачивать зуб на выплеск моих набухших вен? Стихи – это такая страсть, стихи – это такая блажь, её не выбросишь, словно страз, её захочешь, да не отдашь. Стекает Слово опять с пера, торопится, лепит строку на строку – форма из боли моих утрат, радость от праздничных кукареку. А ты гудишь, одинокий шмель, до чего же хочется расколоть тебе застывшую карамель, налипшую на мою плоть! Она броневая, чёрт побери, и не так сладка в моём бытие, и гораздо жёстче, чем Ландрин, пакующий в баночки монпансье!
Страсть, она вроде чаги – гриб, прилипший к берёзе навсегда, а я не настолько ещё охрип, чтоб замереть сколышем льда. Не нравится если – проходи, не капай грязью на мой листок, где опытом – вытяжкой из седин делюсь я с зашедшим на огонёк. Разделим мы с ним печаль и чай, обоим нам не нужна броня, ему я правду врублю с плеча, а он сумеет её понять. И навороченные мозги снова выплескивают на лист то, в чём ты не видишь ни зги, художник-слепец, потерявший кисть!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
