По хайвею на взорваной скорости мчусь,
И дымится резина осенней тревогой.
До скелета бордюра осталось немного,
До пятна подфонарного очень немного,
И почти бесконечность, пока научусь...
Я предвижу вопрос незнакомых людей,
Только это всего лишь печать любопытства.
В лобовом замутнённом пульсируют лица,
Незнакомые, мокрые, серые лица,
Как мелькание в лужах октябрьских дней.
Эй, прохожий, за дикость души помолись,
Не вникая особо в мои эпопеи.
Выжимаю сто двадцать... Живу, как умею,
Даже зная, что, в общем-то, жить не умею,
А пока научусь, и закончится жизнь.
*
"По улице моей который год..."
Б.Ахмадулина
По улице моей который год
Идут дожди безликой чередою.
Окончен мой стремительный полёт
В багетный мир за светлою мечтою.
Обломки крыльев спрятаны в рюкзак
(Не думаю, что снова пригодятся).
Летать способен только лишь дурак,
Я был таким - чего уж тут стесняться.
Всему придёт однажды свой черёд,
Не зря же солнце каждым утром всходит.
По улице моей который год
Проходят дни... А счастье не проходит.
*
Отпустили в Город, на поруки,
Грудью впалой воздуха глотнуть.
На запястьях посинели руки,
Спирта бы для храбрости хлебнуть.
Как давно я не дышал свободой,
Не пинал опавшую листву.
Много лет изгоем и уродом
Средь таких же низменных живу.
Сплюнуть бы... Да как-то неприлично.
Что-то я себя не узнаю.
Я - такой расчётливо-циничный
Нежность из заначек достаю.
Голову втяну поглубже в плечи,
Нервно папироской затянусь
И уйду счастливый в зимний вечер,
Зная, что обратно не вернусь...
*
Ангелы крылья в полётах срывают,
Ангелы ходят по лезвия краю,
Нимбом цепляя крючки облаков...
Но, видит Бог, никогда не читают,
Хоть прокляни, никогда не читают
Ангелам писаных светлых стихов...
Ангелы рушат гранитные стены,
Ангелы жизнь извлекают из тлена,
Цепко держа механизмы часов...
Но даже если грядут перемены,
Им не читать в беге дней переменных
Ангелам писаных светлых стихов...
Ангелы верят в пустячность сосудов,
Ангелы снег рассыпают повсюду,
Словно услышана ваша мольба...
Но они сами не веруют в чудо,
В ваших стихов белокрылое чудо.
Трудно быть Богом... Но это судьба.
*
В новый круг без имени выходили,
Рисовали кровью пророчества,
Под плащами в душах растили
Толстую кору одиночества.
Много дней царапины заживляли,
Заливали масло елейное
В двигатель сердечный дюралевый.
Но дорога узкоколейная
Всё вела спиралями по этапам,
Извивалась сеткою нервною,
А последний круг тихой сапой-
Просто возвращение к первому.
*
Сегодня так же как вчера,
Фонарики качаются.
Да не очкуйте, фраера,
Всё только начинается!
На стол пузырь - по пятьдесят,
Для свежего дыхания,
Там где-то дамочки грустят
В предчувствии свидания.
Сейчас разрулим без проблем
Всю эту замороченность.
Кто был ничем, тот станет С ЧЕМ,
Без имени и отчества.
Газ до отказа. Выжимай.
Эх, жизнь моя короткая!
За всех один, и все за край.
Всю душу выжгло водкою...
*
Давайте в сердце боль прикрутим?
Да поздно. Нечего крутить!
Таким ненужным куклам-людям,
Лишь только Город городить.
Чтоб средь домов потом теряться,
Искать, где света полоса,
И строчкой в сердце расписаться -
Мол, всё... "Я сыгран до конца."
*