Кровь молода и горяча.
В тумане лес повис воздушно.
Коснулась золота плеча
Прядь, выбиваясь непослушно.
И сердце, птицей в клетке,
С утра поёт, как дрозд.
Луна на грустной ветке
Повисла, как вопрос,
Как слива золотая,
Что скоро упадёт…
И я скажу, вздыхая:
– Она горчит, как мёд.