Сады творцов скорбят осиротело...
За слепоту незрячих не кори.
Сорви строку стиха, как персик зрелый
с куста любви, и ею одари
прохожего.
И он уж не отринет
садов иных...
Ну что мы все без них –
с безрадостной душой
в безрадостной пустыне
невоплощенных чаяний своих?