Я гением быть не стремился,
Я жил как живу, как умел,
Только сейчас я за жизнь зацепился,
Поэтому сейчас так безудержно смел.
Такое ощущение, что я бежал,
Бежал и резко так остановился,
Я сбил дыхание и задыхаться стал,
Как будто – вот та цель, к которой я стремился.
Но вот стою я посреди пустыни,
Взгляну назад – пески, а впереди событий череда,
Решения никогда же не были простыми,
Решенное же не вернуть мне никогда.
Собрать бы волю и кулак,
Но только же песок не чует ярости и боли,
И небо поскупилось дать мне знак,
Ведь Бог скучает на своем престоле.
На самом деле же – обычная палата,
А номер «раз», пустая трата краски маляра,
Который не жалел и выкрасил когда-то,
С таким порывом, закрасив даже комара.
Мечтать? Мечтаю, что же еще делать,
Ищу покой меж фибрами души,
Я вспоминаю часто о счастливом детстве,
Когда так много жил и не грешил.
18.12.11 16-15