Отшельник сел у входа в храм и посмотрел на лес - среди деревьев шли к горам тропинки. Только здесь, где поднебесна тишина, он стал самим собой: текли молитвенные дни для храмовых забот.
Закат окрашивал холмы. Подножие горы, где плыли сонные волы, светилось, лес горел,
и полыхал, в его руках уже рождалась ночь.
Телега, женщина, закат.Он помнил “ суждено, что повстречаются опять монах и ветер грез”.
Всплывала новая луна и лишь один вопрос, терзал его и тяготил. Он думал “ виражи -
Как козьи тропки к высоте, так вьется наша жизнь? Пересекается порой в вершине бытия?
Ведь награждает Бог горой, таких же, как и я.” Затем он встал и подошел, несмело глянул вниз. Шагнул, подумав “ хорошо, еще не поднялись”...
и звезды выстроились вниз дорогой в Млечный Путь.
Но он не чувствовал вины, шептал: “прости, забудь”