Небес над головами
практически нельзя
пересказать словами
рифмующимися.
Не выдюжить такого
масштаба виражи:
слова - еще не Слово,
как возле не кружи.
Как ни вяжи мгновенья
в логическую нить,
процесс стихо-творенья
себе не подчинить.
Стихи приходят сами,
как утро или смерть.
Устами не засалить,
склерозом не стереть,
руками не затрогать,
потравой не известь...
От Бога?
Или Богу
безадресная весть?..