Простите мне дурную ноту,
раскрытость в описаньи чувств,
за неуместную здесь рвоту
словами, но больше – грусть.
Не в том веку я пыль глотаю.
Наверное, и вовсе опоздав,
кричу ушедшему трамваю,
чтоб захватил с собой мой нрав.
Во всём я вижу неуместность,
простите… Господи, прости…
За чувственность, за честность,
за жалкую попытку донести
до вас свой мир, а может – больше:
свой блеск и отражение зеркал.
Но впредь, поверьте – буду строже,
и непреклонно держать стан.