потому что когда все закончилось,
ты смотришь на меня, как пёс,
которого я - хозяин - шел усыплять,
но не донёс
вроде бы, был благороден,
но вместо того, чтоб нести назад, бросил прямо посреди дороги
умирать.
и когда всё закончилось,
ты моя жертва (я - живодёр)
ты художник, терпеливо писавший картину,
а я ее стер
и нет мне прощенья,
и это прощанье
я выдумал сам, я сам его вос-про-из-вёл,
как выстрел
по сути - в упор, но для тебя - конечно же, в спину,
и это теперь ты мне ставишь в вину -
вина облепляет меня паутиной -
а я не люблю пауков, паутин
и маленьких жалких преданных
псин.