***

Поэт-неудачник теряет в цене.
От крика охрипший, от жизни уставший,
Он с каждой минутой становится старше,
Рисуя узоры на грязной стене.

Глотает холодный декабрьский снег
И смотрит на звёзды, тоскуя о вечном.
Обмазавшись воском, похожий на свечку,
Стекает на самое дно человек.

Он пишет послания к лучшим мирам,
Он дышит, он верит в великое Нечто
Бежит, как всегда, по наклонной и встречной
И строит из спичек игрушечный храм.

А небо смеётся над тем чудаком
И дарит ему то ли блажь, то ли слякоть.
И храм его смыт беспощадным дождём,
И нет больше сил ни бороться, ни плакать…
22.12.11